War grün und waldig, und das Aug' erquickend. Ein reicher Kaufmannssohn, ein Bürger Bristols, Das Herz nur horcht! Die Zeit zwar, wo zuerst Welch schöner Anblick! Hier der bleiche Berg, Und Hütten, Dörfer, dämmernd fern der Stadtthurm, Kein Wunsch entweihte mein bewältigt Herz. zu sein! O Thal und Hütt' und Hochberg! theure, stille ! Ich musst', ich musst' euch lassen. War es recht, Bei Qual und Tod so vieler meiner Brüder Die mir vertrauten Stunden zu verträumen, Auf Rosenlager feig das Herz verweichelnd Mit zarten thatermangelnden Gefühlen? Süss ist der Thau, der eines Howards Aug' Auf dessen Wang' enttropft, den er emporhob; Und wer mir Gutes ohne Rührung thut, Archiv f. n. Sprachen. XXXI. 34 Aus dem Nachlasse des Directors Dr. F. L. Kannegiesser. Thut es nur halb, er schilt mich bei der Hülfe, Ich geh drum, Haupt und Herz und Hand vereinend, Doch oft, wenn nach ehrvoller Arbeit ruht Ueber französische Volkspoësie. Ehe ich genauer auf meinen Gegenstand eingehe, scheint es mir nöthig, die Frage zu erörtern, was man unter französischer Volkspoësie zu verstehen habe. Sollte damit z. B. diejenige Poësie zu bezeichnen sein, welche unter dem Volke am gangbarsten ist, so wüsste ich nur einen französischen Dichter, dessen Liedern dieses Prädicat zukäme. In Deutschland schwärmt Alles bis zur Kammerzofe hinab für Schiller: eine französische Bonne, die nicht ihren Béranger auswendig wüsste, würde für ein Mädchen ohne Bildung gelten. Und doch kann ich mich nicht entschliessen, Bérangers Poësie Volkspoësie zu nennen: ich müsste denn dem Pariser beistimmen, der da behauptet, Paris c'est la France. Aber ganz abgesehen von der Misslichkeit solcher Aussprüche ich erinnere nur an den berühmten l'empire c'est la paix, oder wie eine andere Lesart besagt l'empire c'est l'épée ; so sprechen die gebildeten Franzosen selbst Béranger meistens das Prädicat eines poëte ab; das Höchste, was sie ihm bewilligen, ist, dass sie ihn einen poëte-chansonnier nennen, gewöhnlich und richtig heissen sie ihn nur chansonnier. Ueber seine Verdienste als Politiker mag ich nicht aburtheilen, sondern bemerke von meinem subjectiven Standpunkte aus nur, dass ich es bedauerlich finde, wenn sogar die Poësie der Politik dienstbar sein soll: im Uebrigen scheint er es mir darauf abgesehen zu haben, Lisette und ihre Tugenden zu preisen und daneben seine piquette in Ruhe zu trinken. Sein Ehrgeiz war befriedigt durch die Kronen, mit denen ihn die Grisetten, oder wie sie sich lieber nennen hören, die étudiantes in der Closerie des lilas bekränzten; die Literatur kann ihm eine Stelle nur als Vorläufer derjenigen Dichter anweisen, welche in den dames aux camélias das Ideal ihrer Verherrlichung gefunden haben. Immer aber habe ich noch nicht auseinandergesetzt, was ich unter Volkspoësie verstehe. Um dem Ziele näher zu rücken, will ich darunter eine Gattung bezeichnen, die gar nicht unter die Literatur fällt, wenigstens von der Literatur in ihrer gegenwärtigen Gestalt verschmäht wird und mit Recht verschmäht werden muss. Um die Sache anschaulicher zu machen, will ich einen Blick auf deutsche Verhältnisse werfen. Der gebildete Mann verschmäht es in der Regel, auf das hinzuhören, was das Volk singt; mit welchem Rechte freilich, lasse ich dahingestellt. Und doch singt das Volk mit Vorliebe seine eigenen Lieder, und zwar meist Lieder, die es nicht in der Schule mit der dazu gehörigen Melodie gelernt, sondern hauptsächlich von älteren Personen traditionsweise überliefert bekommen hat. Um ein recht anschauliches Beispiel von dem schauerlichen Unsinn zu geben, welchen derartige Lieder zuweilen enthalten, sei es mir vergönnt, eins mitzutheilen, zu dessen Kenntniss ich auf ziemlich abenteuerliche Weise gekommen bin. Im vergangenen Sommer nämlich hielt ich mich einige Zeit bei meinem Papa im Warthebruche auf und arbeitete meist in einer ziemlich versteckten Gartenlaube. Im Garten nebenbei war gewöhnlich eine ziemlich leidliche Bauerndirne beschäftigt, welche sich ihre Arbeit mit Gesang verkürzte. Es war immer dasselbe Lied, welches sie anstimmte, und da ich es ziemlich sonderbar fand, so horchte ich eines Tages der Sirene die Worte ab und war nicht wenig überrascht, folgende Romanze aufgezeichnet zu haben. Sie lautet wortgetreu: Im Lande aller Frommen Sie schoss mit Pfeil und Bogen Sie war sehr stolz, sehr spröde, Drum war im Land die Rede, Sie hätt' ein steinernes Herz. Ein Held aus dem Gebirge, Bei seiner Ritterwürde Er schenkt ihr Papageien Er schenket ihr ein Füllen, Da nahm er seine Schöne O fühle meine Schmerzen! Geh hin, Du stolze Schöne, Einst ritt auf einer Schäcke Die Närrin in den Wald: Eine bärende Gestalt. |